Handicap et animaux, sensibiliser les vétérinaires

Parce que la vie c'est aussi ça, qu'il y a des jours où c'est compliqué…
À toi, ma petite Minie.
Quatorze ans de douceur, de tendresse et de présence.

Quelle vie tu as eue, mon petit chat d’amour. Jamais malade, toujours en forme, toujours là, avec ton bon gros corps de chatte très bien nourri et vraiment aimée, ton calme, ta gentillesse, tes câlins, ta douceur. Tu avais cette façon d’être près de moi sans jamais trop en faire, mais en remplissant toute la maison de ta présence.

À chaque fois qu'on rentrait à la maison tu venais nous faire un miaou, quand tu as vécu chez mamie en maison, jamais tu ne t'es enfui… j'étais ton humaine, mais la préférée c'était ma fille… Tu aimais être auprès d'elle.  tu étais un chat qui   aimait la musique. Tu reconnaissais ma voix. Et combien de fois as-tu entendu la lecture de mon livre avant qu’il soit publié ? Bien assez, sûrement. Tu en connais peut-être des passages par cœur, à ta manière, blottie quelque part, tranquille, pendant que je lisais, relisais, enfin… VoiceOver pas moi bien sûr…  

Mardi dernier, je t’ai emmenée chez le vétérinaire parce que tu ne mangeais plus depuis plusieurs jours. Je voulais te soigner. Je voulais faire ce qu’il fallait. On m’a parlé d’hospitalisation, d’examens, puis d’un retour possible à la maison avec une sonde pour te nourrir. Sur le moment, j’ai entendu les mots, mais je n’ai pas mesuré toute la réalité derrière.

Parce que je suis non-voyante, certaines choses ne sont pas simplement “un peu compliquées”. Elles peuvent devenir impossibles. Remplir une sonde plusieurs fois par jour, surveiller une infection, observer l’état d’un dispositif médical, repérer visuellement ce qui ne va pas : tout cela demande des informations claires, concrètes, adaptées. Pas seulement des explications techniques. Pas seulement une solution médicale sur le papier. Il faut aussi regarder la personne qui devra s’en occuper, ses possibilités réelles, son handicap, son quotidien, ses moyens.

Ce message n’est pas une leçon. C’est une sensibilisation. Quand une personne en situation de handicap visuel arrive avec son animal, elle vient déjà avec son amour, son inquiétude, sa confiance et parfois sa détresse. Elle a besoin qu’on lui dise toute la vérité, simplement, humainement, avec les conséquences pratiques. Elle a besoin qu’on l’aide à choisir ce qui est juste pour l’animal, pas seulement ce qui est médicalement envisageable.

Ma Minie, si j’avais su dès le début tout ce que cela représenterait pour toi et pour moi, j’aurais peut-être choisi plus tôt d’abréger ta souffrance. Et cela me brise le cœur de l’écrire. Je suis désolée, mon chat d’amour. Désolée que tu partes si vite. Désolée que tes derniers jours aient été si lourds. Mais je veux croire que tu as senti, jusqu’au bout, que tout ce que j’ai fait, je l’ai fait par amour.

Alors va, ma petite Minie.
Va te reposer.

J’espère que le paradis des chats est rempli de pâté au saumon, de croquettes croustillantes, de transats doux et moelleux dans lesquels tu pourras dormir autant que tu veux, et de petites balles avec ficelle que tu pourras attraper encore et encore.

Tu vas me manquer. Terriblement.
Merci pour ces quatorze années.
Merci pour ta douceur.
Merci pour ta présence silencieuse.
Merci d’avoir accompagné ma vie, ma musique, mes lectures, mes pages, mon livre, mes joies et mes moments plus difficiles.

Tu n’étais pas “juste un chat”.
Tu étais ma Minie.

Pour celles et ceux qui veulent découvrir l’univers que Minie a si souvent entendu avant tout le monde, mon livre est disponible ici : https://amzn.eu/d/0e22rZfR

Repose-toi, mon chat d’amour.
Je t’aimerai toujours.
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