Pourquoi faire simple quand on peut faire compliqué ?

Il faut savoir, très cher lecteur, qu’en plus d’être non-voyante , je suis diabétique depuis une quinzaine d’années . Autant dire que les piqûres et moi, on se connaît, on se tutoie même.
Dernière nouveauté dans ma vie déjà bien animée : on ajoute à mon traitement une injection d’insuline une fois par semaine , avec une dose très précise . Jusque-là, tout va bien. Confiance absolue, je me rends donc à la pharmacie, ordonnance en main, sourire intérieur en bandoulière.

Le pharmacien me remet un stylo d’insuline flambant neuf , que je ne connais pas encore, et me dit tranquillement :
— Il faut que vous fassiez 0,5 mg. Parfait.
Je demande alors, naïve mais expérimentée :
— C’est comme les autres stylos ? On tourne et on compte les clics ? Réponse :
— Mais non, vous tournez jusqu’à 0,5. Certes, monsieur. J’entends très bien. Le problème, c’est que mes oreilles n’ont pas encore appris à lire les chiffres imprimés sur le stylo . Je précise donc :
— Il faudrait que je compte les clics pour savoir combien correspondent à 0,5. Et là, révélation :
— Mais non, vous tournez, c’est tout. Il faut deux tours pour arriver à 0,5. Deux tours…
Très bien.
Nouvelle question, visiblement audacieuse :
— Et comment puis-je savoir que le stylo a fait un tour complet ? Silence. Puis :
— Vous n’avez pas d’infirmière ? Non.
Je fais mes injections toute seule , comme une grande. Il suffirait donc simplement que je sache combien de clics correspondent à la dose prescrite.
Je décide alors de faire une chose totalement révolutionnaire : je compte .
Un clic. Deux clics. Trois clics…
Arrivée à 40 clics , le stylo s’arrête.

— Ah ben voilà, c’est 0,5 , me dit-il.

Je ne peux m’empêcher de penser — et de dire :
— N’aurait-il pas été plus simple de me dire : “Vous tournez jusqu’à ce que le stylo s’arrête” ? Silence radio.
Pas même un petit clic.

Pourtant, avant que je ne le fasse , lui l’avait fait.
Mais voilà : ses yeux ont vu 0,5 , donc le problème n’existait pas.
Pour une personne voyante, ce genre de détail ne compte pas.
Pour une personne non-voyante, c’est la différence entre autonomie et dépendance , entre sécurité et stress inutile .

Moralité ?
Cela m’apprendra à changer de pharmacie. Tout ça pour ne pas faire 500 mètres de plus … eh bien je les ferai la prochaine fois, ces 500 mètres. Avec plaisir.

Peut-être était-il nouveau. Peut-être était-ce un jour sans.
Mais je me dis quand même que, durant leurs études, le corps médical et paramédical gagnerait énormément à recevoir une formation un peu plus poussée sur le handicap , même quelques heures.
Juste assez pour apprendre une chose essentielle :
👉 Ce qui est évident pour les yeux ne l’est pas pour tous. Et parfois, faire simple , c’est simplement se mettre à la place de l’autre .